Addestramento Scisma Ya'aqov, CONCLUSO

Scisma Ya'aqov-Luna Crescente

Ah, quale miglior modo di apprezzare la poesia del silenzio, turbato solo ogni tanto da un soffio di vento o dal verso di un animale lontano, se non trasgredendo alle sue rigide regole e spaccandone l'integrità con qualche nota bassa? Jazz, così si chiama.
L'uomo che un tempo rispondeva al nome di Iacòbus è appoggiato ad un arbusto essiccato e disteso su una roccia a torso nudo, in un'estasi di relax, con il cilindro calato sugli occhi. Il saxofono tra le sue mani emette un dolce suono regolato dal suo fiato e dal movimento delle sue dita sullo strumento. Quale magnifica giornata.
Pace, silenzio, calma ed un sole che lo avvolge in tutta la sua amorevole maternità con calore e luce che risplendono sui suoi tatuaggi madidi di sudore. Sono in molti a temere le insidie del deserto, ma lui ha imparato ad apprezzarne la quiete, ha appreso non senza fatica quale sia il vero valore di un luogo in cui tutto ti è avverso. Solitudine, ecco cos'é. E la solitudine è il suo svago, il suo mondo privato ove nessuna legge lo ostacola, nessun rancore lo disturba, nessun parere estraneo al suo può consolidarsi. Il suo jazz si disperde nell'aria, trascinato dal vento attraverso le roccie per poi morire sulla sabbia. Una brezza leggera si alza da ovest, leggera e piacevole che lo accarezza nel suo passaggio.
Non riesce ad immaginare situazione migliore. Lì, dove nessuno osa lui risiede per godere di quella solitudine così dolce e pacata, placida e amorevole quasi lussuriosa. Lì dove egli non risponde a nessun nome, né a Iacòbus né a nessuno che abbia mai avuto. In quest'oasi di relax lui non è nessuno, non deve rispondere a nessuno, è solo lui.
Ha visto molti luoghi e conosciuto molte persone ma non riesce ad immaginare nessun'altro luogo dove quella soave calma possa accoglierlo con altrettanta gentilezza; gli occhi chiusi gli permettono di apprezzare di più la musica, potendo immaginare che esista solo quella e si lascia trascinare nel subconscio dall'amalgamarsi sfumato di sensazioni e fantasia.
Un vero orgasmo di pace.
Poi, improvvisamente, tutto sfuma. Sente che quell'equilibrio perfetto e fragile viene infranto da un leggero spostamento d'aria. Il silenzio si rompe e la calma scema. Non è più solo.
Smette di suonare, si sposta leggermente il cilindro dagli occhi e scruta, senza muovere la testa, verso sinistra. Le labbra gli si increspano in un'espressione amara. L'uomo che non doveva rispondere ad alcun nome rimane addormentato, ed é Scisma Ya'aqov a destarsi. Ora è questo il nome a cui risponde.
Poggia il saxofono e si rimette stancamente in piedi, si stiracchia lentamente sbadigliando e scruta nella gola sotto la collina di pietra ove risiede. La sagoma che vede è densa di nero, un colore che risalta all'occhio in quelle lande desolate.
Scisma inclina leggermente la testa studiando l'integrità di quella persona. Chissà chi è. A vedere quella specie di sfumatura dark gli passa per la mente l'idea che possa essere la Morte. E' già venuta a prenderlo? Accidenti, e lui che contava di campare ancora per un paio d'anni. Si allaccia la camicia e rimette la giacca, raccoglie i suoi averi e si siede sul crepaccio, guardando sempre la sagoma scura che sembra così piccola da quassù.
Sorride e si chiede se davvero sia la Morte, sarebbe interessante conoscere la Morte, d'altra parte, però, una parte di lui gli dice ostinatamente di fare marcia indietro, ignorare la presenza e tornare al solfeggio, magari accompagnato da un buon tiro di vecchio tabacco essiccato. Ma c'é anche qualcos'altro che mette la sua pressione in gioco, anche se lui preferisce non dar nome a quella sensazione.
Si spinge con le mani giù per la gola, atterra su una roccia poco più in basso del crepaccio ed inizia a scendere, piano piano, acrobaticamente tra un sasso e l'altro. Chiunque abbia disturbato la sua quiete deve avere un nome e lui vuole saperlo, è morbosamente curioso di sapere quel nome.
O magari è la Morte.
E' interessante.
Stiamo a vedere

Edited by Baron Samedi - 10/6/2010, 23:42

Oh sì. Sì! E' la morte!
Quale fortuito caso l'ha portata tra le spoglie di quel deserto? L'uomo chiamato Scisma discende dalla rupe roccia dopo roccia; gradino dopo gradino. Aggraziato nei movimenti gli par ancora di odere la musica. La sua musica, ma stavolta non è jazz. Non è un malinconico blues né tantomeno un ritmo country. E' la dolce melodia classica, alla base di ogni altro suono e padrona di tutte le sinfonie di lì venute. E' sicuro di udire violoncelli, flauti, violini, arpe e persino un contrabbasso. Non ha idea di come si suona nemmeno uno di quegli strumenti, ma rivendica il suono di sua proprietà. La sua musica.
Rimane appeso con una mano ad una roccia, con il corpo penzolante verso il basso e sospira guardando il Tristo Mietitore fare leva sulla sua falce, lucida e vigorosa sulla luce del sole che lì batte forte.
E' morto? Forse saprebbe se é morto, ma non sente di esserlo. Magari è sprofondato troppo nel suo relax, fino a lasciare di sé solo una macchia su una roccia, corrosa dal sole e cotta a puntino in quella fornace a cielo aperto. Ma la cosa lo stuzzica, se è morto vuol dire che c'é da divertirsi ora in poi. Magari anche la Morte è uno degli Amici. Sì, non può che essere così.
Il pensiero razionale è, molto probabilmente, rimasto sui pendii della rupe o rinchiuso in un altro dei tre Scisma esistenti, quelli che porta gravidi sulle spalle. Le lune di un uomo. Ridacchia leggermente e lascia andare la presa, cadendo sulla sabbia bollente, di fronte e leggermente a sinistra della Morte. Tra loro ci sono almeno dodici metri di stacco, la cosiddetta "zona morta"? Che ironia, quale squallido senso del riso che può avere quell'infido fato, sempre che di fato si possa parlare. La vita è incredibile, il destino ci ripropone casualità su casualità che s'intersecano nell'immenso puzzle, o disegno, al quale partecipiamo; ma è molto semplice vederne il risvolto, per ora. Un uomo muore nel deserto, pochi sanno che è esistito e nessuno ne conosce la sorte, il Tristo Mietitore giunge con la sua falce per rivendicare l'anima di sua proprietà e condurla all'eterno, ma questi pare ancora aver la facoltà di scegliere quale strada possa avere ogni cosa. Potrebbe anche fuggire e cercare di rendersi un pasto piuttosto ostico da ingurgitare per Madama Morte, eppure sa bene quale sia la scelta più ovvia.
Quale meticolosa, splendida macchina è il destino.
Se il destino non esiste, forse dovrebbe.
Inclina di nuovo la testa e studia la sagoma della Morte. Pallida e dal volto apparentemente privo di ogni emozione, probabilmente mai esistite, probabilmente confinate in chissà quale baratro dell'anima. Un nero colore che la rivesta nella sua completezza ma difficilmente avvicinabile da quel gonniubio rosaceo che ne colora i capelli e alcune sfumature della pelle bianca e lucida. Gli occhi grandi e verdi sembrano voler attraversare ogni cosa, catturare l'oscurità dell'anima di ognuno di noi e farne scempio.
Gli torna in mente un casuale verso udito una volta a Ovest:

Getta uno sguardo freddo sulla vita e sulla morte. Cavaliere, prosegui il tuo cammino.

Ma parole ancor più cupe risuonano nell'aere, confondendosi con quell'aria umida di morte:

La corrente torbida di sangue è scatenata, ovunque. Il rito dell'innocenza è sommerso

Scisma, però, non da peso a parole che potrebbero benissimo privare d'ogni senso i suoi ultimi atti; per ora la curiosità ha la meglio e riposta lo sguardo in assetto. La musica continua ed il silenzio sotto di lei non si da pace. E' un'opera senza precedenti ma, contro ogni previsione, non è un requiem quello che ode.
Si fa roteare il bastone sulla mano per qualche secondo, infine lo ferma facendolo schioccare sul terreno ed alzando una sottile polvere di sabbia.
Si porta la sinistra sulla frontina del cilindro e lo toglie, inchinandosi teatralmente.
Madame...Ci si toglie il cappello Si rialza Il Dr. Ya'aqov La sua voce profonda riempie il silenzio che s'é colmato in quella landa, pare che d'ora in avanti l'intensità sarà destinata a crescere sensibilmente.
Lancia il cappello e bada bene a farselo riatterrare sul capo, infine le rivolge ancora la parola.
Dal colore della vostra pelle potrei pensare che siate qui in cerca di una facile abbronzatura, ma suppongo non sia il vero motivo della sua presenza; nevvero? Le sorride affabile, sebbene l'attraenza di quella donna è cadaverica e gli provoca una certa repulsione. Eppure un alone di fascino e mistero s'interseca su di lei, convogliando tutta la sua attenzione ai movimenti fluidi che possono scaturire dalla sua danza ma, soprattutto, dalla sua falce

Lo sguardo di Scisma non desidera posarsi su altro per ora, la sua attenzione è totalmente catalizzata dalla Madama Morte a sé d'innanzi. Ma il suo sguardo non è ostile, è catturato come se stesse ammirando un pregiato quadro o un reperto in un museo. Ne studia tutta la figura con minuziosa precisione, cercando di non dar peso agli oscuri presagi che marciano nella sua testa ogni qual volta posa gli occhi sulla lucente falce.
Milady, il vostro colore e la vostra eleganza lasciano ben poco spazio all'immaginazione circa la sua identità risponde divertito e constatando che in effetti è quasi del tutto ricoperta da un manto oscuro, ma è un dettaglio di poco conto nella Morte; è il suo abito che non svanisce mai alla moda, né il suo classico fascino potrà mai appassire.
Infine sorride divertito e si muove rapido lanciandosi a terra in una verticale e reggendo tutto il corpo sul braccio destro poggiato a terra. Tuttavia il volto rimane rivolto verso l'alto, sia per scrutare Milady Morte sia per non far cadere il cappello.
Può esser tale un concerto senza plebe? Scambia le braccia, reggendosi con la sinistra ma gli riesce difficile equilibrare il peso rapidamente, gli occorre qualche istante.
Sì, io penso di sì. Musica è tale anche se solo una persona sta a sentirla...sono il pubblico della mia musica Non le lascia il tempo di rispondere che ancora cambia il braccio reggente, tornando al destro e tenendo le gambe alte.
Quanto a me... ora si spinge col braccio capitolando di nuovo in piedi ed esprimendo una sorta di orgoglio per l'atto appena compiuto, quasi lo stesse dedicando ad un pubblico immaginario. Ma non si lascia che pochi secondi di margine, s'avvicina rapidamente a lei lasciando solo un palmo tra i loro visi.
Regno sovrano in questo deserto senza popolo dice muovendo le braccia elegantemente, come mostrandole quel luogo straripante di morte e desolazione Quale posto più affascinante, Milady Morte, se non dove nessuno osa, per contemplare in assoluta solitudine il proprio ruolo nel mondo? Riporta gli occhi concentrati sui suoi E io ho un grande ruolo sapete? Gli Amici mi hanno parlato dice con un entusiasmo che pare incontenibile.
Ed è vero. Gli Amici gli hanno parlato, più e più volte. Lui è il loro messia, il messaggiero più fidato, l'unico degno di poter aprire gli occhi sulla vera natura dell'esistenza. Lui ha potuto ammirare la luce, non quella di una stella ma una assai più foglorante che accecherebbe chiunque altro. Ma non Scisma Ya'aqov. Lui ora sa, conosce, ha imparato. Lui è l'eletto, colui che riscoprirà la magia dell'uomo e la farà rifiorire in un mondo oscurato da incertezza e fede pagana. Gli Amici gli indicheranno la via, è solo questione di tempo.
O...
forse...?
Che Madama Morte sia il primo tassello della via?
Potrebbe essere? Sì, potrebbe essere.
Molto intrigante.
Ora Scisma abbassa gli occhi, sembra che abbiano visto qualcosa che cattura tutta la loro attenzione. Riporta lo sguardo incontro alla ragazza e fa un passo indietro. Infine le s'inchina davanti porgendole la mano come se volesse prendere la sua e baciarla galantemente; ma il motivo è un tantino diverso.
Il Dr. Ya'aqov, maestro di magia, per servirla. Posso leggerle la mano Milady?

Sorride. Sorride veramente.
Lei gli ha porto la mano, quale grande onore poter leggere le righe della Morte in persona. Ma è davvero la Morte? Sì? No? E' importante?
Forse non lo è davvero, ma se così non fosse...dovrebbe esserlo.
Ma perché Scisma, o meglio il Dr.Ya'aqov, si lascia trasportare da futili pensieri che non fanno altro che intorpidire il disegno di cui fa parte? Perché è così che vive. Ecco perché.
La vita è. Scisma vive.
E questo è tutto.
Non si rialza, resta chinato su un ginocchio e afferra saldamente la mano della Morte con la sinistra. Passa qualche istante, quello che intervalla un battito di ciglia, a valutarne silenziosamente la consistenza, la misura e la temperatura. Gelida, non promette nulla di buono. Scisma sorride.
Ma d'altra parte era ovvio che la mano sarebbe stata fredda come l'acciaio, doveva essere così. Dopotutto se fosse stata calda e amichevole avrebbe già agito diversamente. Inizia a schioccare le dita della mano destra, come cercando di seguire un certo ritmo. Inspira profondamente e aspetta che la sua ancora sensoriale faccia perno sulla sua anima. Uno dei tanti esercizi compiuti dal maestro di magia Scisma Ya'aqov è appunto quello di riuscire a controllare le proprie sensazioni. Benché sia convinto che non esista una sensazione categoricamente "buona" o una "cattiva" è certo che imparare a controllare quelle sensazioni che danno l'impressione di benessere sia un gran vantaggio nella propria esistenza. Così hanno detto gli Amici. Così lui si confà.
La sua ancora sensoriale non è altro che l'evocazione interna di una particolare sensazione, una sensazione positiva che gli consenta di evitare inutili agitazioni e quelle pacchiane reazioni che sfociano in rabbia e violenza. Una volta gli serviva più tempo per entrare in quello stato, era necessario che lui si ricollegasse ad un determinato episodio piacevole della sua vita, ma ora è perfettamente capace di autoconvincersi di star provando un certo stato emotivo, e tutto il resto del corpo agisce di conseguenza. Per questo è sempre a suo agio, le spalle rilassate all'indietro, il respiro regolare e lo sguardo curioso.
Certo, gli stessi concetti di "giusto" e "sbagliato" sono fattori relativi. E comunque lo "sbagliato" è tale solo se si viene scoperti. A quella considerazione il suo sorriso s'allarga.
E così è pure per le sensazioni. Non esistono sensazioni catalogabili in bene e male, la sensazione è neutra, pura ed ogni esperienza ce ne regala di eccitanti, esplosive, galvanizzanti. Siamo noi a scegliere. Sì.
L'autoconvincimento è tra le forze più potenti del creato.
Scisma agisce così. Accetta ogni sensazione per quel che è, ma non oggi. Non ora. Ora lui si controlla, anche se freme dall'eccitazione.
Sono passati circa dodici secondi da quando ha preso la mano della ragazza. La sua ancora sensoriale ha fatto breccia già sette secondi fa, ma lui non ha smesso di battere il ritmo. Ora si ferma e con la destra apre lentamente la mano di lei studiandone le linee. Quella gelida morsa non si è attenuata con il contatto fisico, e nemmeno il calore che, per definizione, regna nel deserto. E' come se quel corpo fosse in grado di dissipare gli aumenti di temperatura, indipendentemente dalle condizioni esterne. Di certo quella donna non sa che farsene di una stufa a legna.
Ora l'attenzione del Dr.Ya'aqov è totalmente focalizzata sul palmo, sul suo colore e sulle righe che lo disegnano. Lo scruta come se non esistesse niente altro, niente. Né il deserto né la musica né la donna stessa.
Infine espira.
Ha tratto le sue conclusioni.
La linea della vita...
Si rialza lentamente, prima la testa, lo sguardo, poi il resto del corpo. I suoi occhi sono di nuovo d'innanzi ai suoi. Un soffio li divide.
La linea della vita è finita molto tempo fa...
Sorride più che mai.
Ha uno schema da seguire: passato, presente e futuro.
Adesso siete in uno stato di limbo, una vera tortura per chi ama i contatti umani ma sareste in questo deserto se così fosse? Domanda retorica No, non credo.
Il vostro cuore è cupo, così nero che a stento lo si può scorgere. Ma la vostra anima invece?
Le lascia la mano e inizia a ridere. Non sta ridendo di lei. Non sta ridendo con lei. E' felice e basta.
Euforico, oserebbe dire.
Ah Milady Morte, quante anime si sono contorte in quella gelida stretta che è il vostro tocco? Il suo riso è partito basso, poi sale di un ottava e infine si rilassa di nuovo sino a spegnersi così com'é arrivato. La sua voce è bassa, profonda, suadente e, alle volte, seducente. Ma la sua risata è ancora molto simile a quella di un ragazzino sui quattordici, quindici anni. Esattamente nell'età del cambiamento della voce.
Non è cosa che lo imbarazza.
L'imbarazzo è questione di scelta.
Si piega leggermente sulle gambe e gira intorno alla ragazza, come se stesse ballando, muovendo il bastone al suo ritmo immaginario e continuando a parlare. Deve comprarsi un'armonica.
Ma nel futuro, lo sa che c'é? Questa non è una domanda retorica. No, non lo è.
Le si ferma alle spalle, portandosi accanto al suo orecchio e trasformando la sua voce in un sussurro.
Volete saperlo, Milady? E' nel futuro che riponiamo le nostre speranze...è pronta per saperlo?

Edited by Baron Samedi - 11/6/2010, 00:01

E Ya'aqov sposta la testa da una spalla della donna all'altra. Non si poggia su di lei, no di certo, ma le resta accanto come uno spirito che le aleggia intorno. Un angelo. Un demone.
Ma Scisma non si ritiene nessuna di queste aleggianti creature della mente, che coronano solamente i nostri pensieri più infidi. E' convinto che l'uomo sia l'artefice di un destino meraviglioso, unico, assuefaccente. Ma questo destino è scelto dagli Amici.
E' libero arbitrio, che sia chiaro; ma è influenzato da quelle entità, le uniche secondo Scisma, che escondo dalla mente e dal cuore per trovare il proprio ruolo nella realtà. Quella tiepida, insulsa, affascinante, a dir poco patetica ma eccitante realtà.
E quell'attimo...
Già...quell'attimo pensa Scisma. Ma quell'attimo non è ancora giunto.
Scaccia via un pensiero furente dalle membra del suo cervello e ascolta la voce profonda della donna. Ne ha sentite di molto più intense e sonoramente piacevoli, ma questa è tranquilla, pacata, come un piccolo ruscello dalla profondità ben maggiore dell'oceano. Ma Scisma Ya'aqov non si perde d'animo. Una vita è in pericolo...la sua.
Sussurra ancora una volta all'orecchio di lei, stavolta quello sinistro. La voce di lei può essere suadente, ma quella di Scisma è più profonda, bassa ed il tono si confonde tra l'illuminato ed il rilassato.
E' per ragion di causa, Milady, che il futuro si riflette in noi si sposta sull'altro orecchio.
Destra... e ora torna al sinistro O sinistra? Quali profonde scelte possiamo architettare e quali strade possiamo intraprendere. Ma il risultato è scontato? Una domanda che richiede risposta, ma Scisma in realtà non è così ansioso di conoscerla. Gli Amici hanno tutte le risposte, se volesse davvero saperlo lo chiederebbe a loro.
Infine torna all'accettazione della Morte al futuro che lui le può rivelare. Sorride. Sembra che non sappia fare altro. Ma è una comune espressione di felicità e Scisma nella sua luna crescente è sempre felice, perché si sente al centro del mondo.
"Il mondo non gira intorno a te" Sì, ne ha sentito parlare di quel pacchiano modo di dire. Ma ogni eccezione ha la sua regola e Scisma è l'eccezione di ogni regola.
La legge umana non ha giurisdizione in lui perché non esiste creatura che marci sul terreno gelido o caldo che sia che possa dirgli cosa può o non può fare. Semmai è lui a dirlo, non così apertamente, certo, ma quando gli serve sa come trasformare anche la più intensa personalità in una marionetta da maneggiare a proprio piacere.
Oh, somma abilità del carisma.
E non è nato con questo dono, oh no. Lui l'ha acquisito.
Ma torniamo al presente...o meglio, al futuro.
Il suo respiro è lento e regolare, sembra che stia pensando se rivelare tutto d'un fiato ciò che ha letto nella mano di lei oppure giocare ancora un po' con frasi senza termine ed espressioni enigmistiche. L'idea lo stuzzica. Lo spettacolo sarebbe molto gratificante.
Ma, ahimé, vi è una legge di vita alla quale niente e nessuno potrà mai sottrarsi. Non è una vera regola, è un bisogno. Un sostentamento. Sopravvivenza.
Il vostro futuro... comincia con tono eccitato, parlando lentamente. Lascia che la frase resti sospesa un momento e permette al suo fiato caldo di toccarla appena.
Infine si sposta da lei e, con una capriola, le si riporta davanti, in ginocchio, con una mano protesa e le dita che si muovono lentamente avanti e indietro, come invitando qualcosa.
...costa 40 Marchi Scisma l'affarista. Scisma il negoziatore.
Ma è davvero in denaro che si riduce tutta la faccenda?
Sorpresa sorpresa

Scisma fissa il terreno. Mentre la donna gli è davanti e parla la sua mente vaga altrove. La sente, ma non ascolta. Sta ragionando su un dettaglio molto importante. Le ombre.
La donna che gli sta parlando non è la Morte, ora lo sa. Sperava che il vil denaro potesse mettere a nudo la sua identità, ma è bastato anche meno. Guardando a terra ha visto la sua ombra, la Morte non ha ombra. Lo Psicopompo in cui riveste le sue mortali spoglie è comunque etereo e superiore alla maggior parte delle tendenze comunemente umane. Ergo, come è possibile che sia materialmente presente? No, non è possibile.
Lo sguardo di Scisma si stringe, gli occhi, uno marrone e l'altro azzurro, si fermano sul dettaglio avvertendo il cambio di tutto ciò. Non gli piace quando le cose girando attorno ad uno stesso dettaglio tornano immediatamente al loro fattore di origine. Lo irrita il sapere di non aver davanti la Morte.
La sua mente galoppa in cerca dell'identità di lei e non ci vuole molto per giungere alla conclusione di aver davanti una vampira.
L'aria ora si volta ad est, ed il Dr.Ya'aqov percepisce come ogni cosa stia voltandosi verso est. Anche lui deve seguire quel disegno. Il suo disegno.
Si porta la sinistra sulla cercando con i polpastrelli un punto particolare, unico. Proprio alla destra della terza vertebra cervicale, e preme con forza.
Il sorriso svanisce, il respiro si ferma per un istante. Il silenzio non regna più sovrano.

Scisma Ya'aqov-Luna nuova

L'uomo che non risponde più ad alcun nome si alza in piedi, fissando la donna anzi sé con un indifferenza che rasenta il disprezzo. Ne studia i lineamenti del volto senza far alcuno sforzo per trattenere un'espressione di disgusto. Tuttavia non sembra nervoso, è perfettamente rilassato, conscio della situazione e controllato. Il tono di voce sé abbassato ulteriormente, parla sforzando il diaframma facendo sì che la sua voce risuoni con forza nonostante il tono rimanga pacato.
Tuttavia non dice nulla. Un silenzio vale più di mille parole? Non saprebbe dirlo, ma di certo sa che le due paroline che gli ronzano in testa ora possono perfettamente essere intrinseche in quel silenzio. Specie quando guarda in quel modo.
Infine sospira e si stringe nelle spalle andando a distendersi su una roccia ai piedi del burrone dal quale si è calato poco prima.
Estrae il saxofono e riprende il suo solfeggio.
La luna nuova è sorta